Das Ding "du kriegst nicht was du willst". Die Monate der Depressionen in denen du im 1,35m tiefen mit Zweifel gefüllten Grab treibst, deine Nase schwimmt wie Papier an der Oberfläche, bereit die letzten Atemzüge und den Tabak einzuatmen. Hälst Ausschau nach matschiger Freude. Jemand zieht dich ruckartig herraus und die Sonne vertreibt die Wolken und das Donnern. Mit der Zeit trocknest du und die Trauer kondensiert in der Luft, Tag für Tag. Deine Lungen mit frischer Waldluft gefüllt. Aber im Trockenen angelangt, im Glück, kommt die Melancholie zurück. Alter Freund, alter Dickkopf, mein alter Pluspol. Wurdest ersetzt im steifen Minus.
Worte sind die geheimen Könige dieser Welt.
Im alten Zeitalter gekrönt, vor Jahrzehnten vom Thron geschubst.
Nur wir, die treuen Anhänger der Monarchen, sind geblieben.
Versteckt.
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